Underground

Cavour Cacciatore di Vampiri – Capitolo 8: Lo Sciacallo

Attenzione! La seguente è un’opera di fantasia dai contenuti violenti, inadatta ai minori di spirito.

25 Dicembre 1835

L’uomo è grasso e calvo, la testa lucida di sudore, la pelle gonfia e tesa a formare un piccolo cuscino, fra testa e spalla. Si tiene al bordo più lontano del tavolino, con entrambe le braccia, la donna piccola e bionda seduta sul ripiano, gambe sulle sue spalle, a sopportare i colpi del bacino. Ritmo e rumore. Anche attraverso la finestra chiusa. Un piede di lei penzola, abbandonato.
Al piano inferiore, una damigella dalla pelle d’ebano insinua, lesta, le mani nel panciotto buttato sulla sedia; il cliente si lava l’arnese dietro il paravento discosto, fiori e foglie d’acanto, dorate. Ella sorride, i denti bianchissimi contro il volto scuro. Muove le labbra, lo stordisce di chiacchiere e parole di loto. Ebbre, pungenti. Ha trovato la cipolla d’oro, l’ignora. Raccatta qualche moneta dalla tasca, invece.
Sorrido. Mi sporgo per un attimo a controllare la via. Vuota, puzza di orina e merda di cavallo. Della presenza di Pietro, gettato in terra nel vicolo accanto al bordello, m’assicura la vista della scarpa di pezza e parte del pantalone marrone logoro. Finge d’essere ubriaco.
Guardo i tetti intorno, bui. La luce è quella dei lampioni, e di qualche finestra di chi ancora s’attarda a festeggiare la venuta del Figlio di Dio, con l’olio dei lumini e nenie che sanno d’epoche lontane. Mi accovaccio dietro il parapetto.

Germaine, accanto a me, solleva la testa di là del muro, guarda e ascolta il grassone che ha finito. Poi ridacchia, con le dita davanti alla bocca. Si abbassa, mi osserva. Al mio cenno interrogativo scuote la testa.
«Cosa stiamo sbagliando?» bisbiglio. Il respiro sublima in vapore acqueo.
Fa spallucce, arresa. Mi accarezza la guancia. Profuma di violetta.
«È un predatore, quello con cui abbiamo a che fare? E perché nessuno se n’è mai accorto?»
«Io non…» fa lei.
Mi rialzo. Faccio qualche passo rumoroso, sbattendo gli stivali. Il rumore riverbera nelle viuzze, s’infrange sui vetri e le porte serrate. S’ode un urlo di donna, sobbalziamo. Segue una risata. Mi affaccio, tre viandanti lungo la strada, paiono ubriachi, lei indossa un cappello con piume rosse e sporche.
«Le urla di quella notte, gli spari. Ci hanno sentito, come noi sentiamo questa gente» osservo. Mi abbasso di nuovo, continuo: «Un predatore caccerebbe in questi luoghi solo se fosse sicuro di passare inosservato.»
«Mi ha fatto un dono…» dice Germaine, assorta.
«Quello di non guarire mai?»
Fa cenno di no, lenta.
Se ne accorge prima di me, lunghi istanti prima. Dopo li sento anch’io, passi lungo le scale del palazzo sul quale ci troviamo. Giungono da lontano, ovattati, in una dimensione di sogno, a distanze impossibili fino a qualche tempo addietro.
Germaine s’avvia silenziosa, inerpicandosi leggera lungo la parete. Si ferma sullo stipite, s’accuccia. Con una mano frettolosa, solleva il lembo d’abito che pende sulla porta.
Con la punta delle dita, sfioro il calcio di legno della pistola.

***

6 Dicembre 1844

Il riverbero del fuoco fa risaltare i contorni lisci, morbidi. I glutei rotondi spiccano dal lembo di coperta porpora.
Con la punta dell’indice l’accarezzo, lungo la schiena, l’incavo alla base. Sulle spalle porta il disegno di un pentagramma. Ci sono alcune note, nascoste tra i capelli lisci, e la chiave di violino. Sul fianco, uno sciacallo messo a terra, le zampe lunghe e unite, stese davanti, le orecchie a punta, ritte.
«È Anubi» spiega, mettendosi su un fianco. Gioca coi peli sul mio petto. Un piede spunta da sotto la coperta, sul tappeto, accanto al mio.
«A Lui sono rivolte le tue preghiere?»
Sorride. Si aggiusta la frangia. «Tu ci credi davvero in questa scienza…»
«Tu no?»
«Se credo che Anubi mi aspetti di là del fiume per pesare la mia anima contro una piuma? No…»
Mi metto seduto, avambracci sulle ginocchia. Sbuffo.
«D’altro canto…» ricomincia, «Anubi è colui che presiede l’imbalsamazione dei corpi. Mi chiedo, dunque, se qualcheduno gli sia sfuggito, o l’abbia lasciato andare di proposito, perché faccia pesare il nostro spirito.»
«Parlami della cassa.»
Solleva gli angoli della bocca e s’avvicina, sinuosa e profumata di oli. I seni sobbalzano, assecondandone il movimento.
«Mi crederesti, Cavour, se dicessi che dentro quella cassa riposa un Dio?»
Passi, nel corridoio. Guardo alla finestra, il cielo è rossastro.
Mi alzo e mi rimetto i calzoni. Le faccio un inchino alla francese e le dico d’aspettare. Si rimette distesa sui cuscini, coprendosi. Ride.
Esco dalla stanza richiudendomi la porta alle spalle. Nel corridoio trovo Germaine, gli occhi che lacrimano sangue. Il viso rigato fino al mento. Respira veloce, col petto che s’alza e s’abbassa. Si tocca il ventre con entrambe le mani, la zona di tessuto fradicia di scuro.
«Gli insetti…» mormora, «sono migliaia.»
La sollevo. Mi passa le braccia intorno al collo, stringendosi, affannata. «Sta nascendo» sussurra a un orecchio.
Sulla porta della sua stanza, si divincola e si scuote, preda di convulsioni. Scivola a terra. Picchia coi gomiti e i talloni sul pavimento. La macchia sul vestito s’allarga in un pozza maleodorante. Vomita.
Afferra le braccia, preda di tremiti. La stringo. Con una mano l’accarezzo, tenendola accosto, finché non s’addormenta.

Pagina del Risorgimento di Tenebra e capitoli precedenti QUI

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  • Come ti ho detto anche in privato, bel capitolo, la parte migliore, per me, è Germaine che scala il muro e si apposta sopra la porta, tirando su la gonna: adoro! 🙂
    Attendo il resto, la curiosità cresce! 😀

    • Spero di non deludere. In ogni caso, si sta rivelando un’ottima palestra, come fu per il SB. 😉

  • 1844.
    Divinità, Anubi, scienze occulte *O*
    “Se credo che Anubi mi aspetti di là del fiume per pesare la mia anima contro una piuma? ” ovvio che si 😀

    • Chissà dove andrò a parare.
      E sui tatuaggi della Dama d’Oriente nessuno ha niente da dire? E del fatto che sia nuda sul tappeto di Cavour? 😀

  • “«Mi ha fatto un dono…» dice Germaine, assorta.
    «Quello di non guarire mai?»
    Fa cenno di no, lenta.”
    “Mi passa le braccia intorno al collo, stringendosi, affannata. «Sta nascendo» sussurra a un orecchio.”
    Ok, ora sì che sono spiazzato !

    • Lo sono anche io. Eppure ho una storia in testa che procede proprio così. Vediamo un po’ come va a finire. ^^

  • Questa volta voto 1844, assolutamente e senza riserve.
    Smenra che ti sia uscito molto più sentito, naturale e spontaneo rispetto al 1835.
    E la cassa… 0_0

    • Thanks! Il ’35 è un capitolo di transizione. Anche questo, ma riconosco che le immagini sono più vivide. ^^

      • Questo parto è stato più travagliato, eh?
        Però ne vale sempre la pena 😉

      • Uhm… non direi. Ho scritto esattamente quello che volevo scrivere e anche come. Infatti rileggendolo, il 1835 mi piace molto, i dettagli, le descrizioni e i pensieri espressi. Mi piace anche di più dell’altro, se lo vuoi sapere.
        Il bello di ‘sto Cavour è che voi lettori preferite sempre le parti che io considero deboli, rispetto alle altre. Non so perché. E c’è da riflettere, su questo punto… 🙂

        La difficoltà che sto incontrando è questa: odio i capitoli di transizione, soprattutto esplicativi, quindi tento di evitarli il più possibile; ma mi rendo conto che soprattutto in questo racconto, qualche spiegazione serve. E allora le sto dando, a modo mio.
        Non so se basti oppure no, ma almeno non mi annoio a scrivere. ^^

  • Pensavo che il pezzo del 1835 avesse un finale in sospeso, ed ero tanto curioso. Ma cavoli, con il 1844 c’è ancora più curiosità. La cassa, Germaine… La descrizione di Germaine nel corridoio è veramente bella…

    Per me le mille parole funzionano.

    ciao,
    Gianluca

    • Stavolta l’intervallo di tempo è stato più lungo per via dei problemi al blog. Spero di riprendere il ritmo consueto, anche perché le idee, a non buttarle giù, si perdono.
      Lieto l’abbia gradito. 😉

  • «Tu ci credi davvero in questa scienza…»
    «Tu no?»

    Benvenuto, Conte…

    • Dove, nel mondo degli scettici? ^^

  • 1844 assolutamente! *O*
    La cassa in cui riposa un dio, Germaine… Le ultime righe mi hanno fatto pensare “Ohibò!”. Con questa faccina: O_O
    Nel sottocapitolo 1835, mi hanno colpita queste righe:
    «Mi ha fatto un dono…» dice Germaine, assorta.
    «Quello di non guarire mai?»
    Fa cenno di no, lenta.

    Germaine è un personaggio davvero particolare, molto bello.
    Bel capitolo, ancora una volta.
    Alla prossima 😉

    • Ah, grazie del feedback. Conoscendoti, poi, fa ancora più piacere. Germaine, oltre ad avere, per gioco, il mio stesso nome XD, mi diverte in particolare, scriverne intendo. Sarà perché riesco a “vederla” bene. 😉

  • Tra tutti i capitoli, questo è quello che mi ha lasciato più in sospeso. Mi sto affezionando in maniera compulsiva a Germanine 😀

    • Ma guarda che ‘sta cosa delle mille parole è una tortura. ^^
      Spero che piaccia.

      • Mi piace molto. Mi sembra di essere tornata ai tempi de Il Miglio Verde, quando me lo compravo in edicola a puntate e smaniavo tra un volume e l’ altro

      • Sì, hai capito quello che intendevo. Riuscire a rispettare il limite auto-impostomi e allo stesso tempo far risultare il capitolo interessante, persino questo che doveva necessariamente essere di transizione. Una faticaccia. ^^’
        Sono contento che ti piaccia. Grazie, Lucy.

  • E qui la musica… ^^